В голове крутится строчки из старой-престарой песенки:
"Этот дождь никак не кончится, словно знает обо всём".
Ненавижу попсу, русскую попсу ненавижу особенно, а ещё больше ненавижу, когда
строчки из попсовых песен подпадают под настроение.
За окном дождь, но ещё не осень. И осень ещё нескоро. Моя каторга только началась.
Работать бухгалтером - это ежедневная каторга для меня, как для творческого
человека, который терпеть не может математику, бумажную волокиту и аккуратность.
Меня просто тошнит от этого, а мне работать там ещё 20 дней. Ровно двадцать
противных дней самого противного августа в моей жизни. Двадцать дней вставать в
шесть тридцать утра, ждать маршрутку, каждый раз с горечью смотреть на здание
универа, проходить через проходную с бумажным пропуском, минуя недоверчивый
взгляд охранника, подниматься на третий этаж, включать древние компьютеры и
начинать огребать от всех подряд за то, что что-то забыла, что-то неправильно
подколола, что-то неправильно написала.
Ненавижу мелочи. Ненавижу, когда эти мелочи важны. Ненавижу эту работу.
Я уже обещала себе, что сделаю ВСЁ, что в моих силах, чтобы НИКОГДА больше не
работать так. Не потому, что это скучно или сложно, а потому, что это
совершенно не моё. Мне это не нравится и никогда не будет нравиться. Я не люблю
считать. Я ненавижу цифры. Я люблю людей.
Недавно приезжала Олька. Она рассказала, что Олег работает в Михайловском.
Что-то вроде смеси охранника и экскурсовода. И он, наверное, давно уже меня
забыл. Вот и хорошо. Теперь меня туда совсем не тянет, хотя Ромашка всё ещё
появляется. Но он уже практически стёрся из моей памяти, как живой человек.
Теперь это только буквы на экране, контакт в аське и эхо детских воспоминаний.
Я хочу навсегда запомнить его робким мальчиком на велосипеде, который очень
долго набирался смелости, чтобы со мной заговорить. Так, как я запомнила Димку
весёлым мальчишкой, надвигавшим мне на глаза козырёк розовой зимней шапочки. Так,
как я запомнила Веру маленькой девочкой, с которой вместе лазили по деревьям.

Так, как я вижу саму себя, ещё ничего не узнавшую, ещё никем
не преданную, идущую домой со школы за руку с папой. Кажется, за месяц до того,
как он ушел навсегда.

«Плачет дождь и небо хмурится, как в заезженном клише.
Только это не на улице, это льёт в моей душе».

И дождь всё никак не кончается, и картинки из прошлого
встают перед глазами, непрошеные, ненужные, бесполезные в своей необратимости. И
я в очередной раз запрещаю себе думать об этом, запрещаю себе жить прошлым. Только
память не обманешь, это все знают. И вот в такие дождливые дни мне с собой ну
никак не справиться. Особенно, когда завтра опять на работу…